A mesma música ainda toca no rádio. Posso mudar as estações, um rodopio sem fim no dial. E ela teima em tocar. Volta e meia toca. Novos e velhos artistas se misturam e bailam nas minhas playlists. Mas um descuido e há um intervalo publicitário dentro da minha cabeça. Inter(rompe) a programação. É a propaganda marginal. Invasiva. Aquela música grudou feito chiclete no cabelo. Dos que causam até raiva de tanto que se emaranham entre os fios. Nem gelo resolve. E você o deixa ali por um tempo, acostumando-se à ideia de que se deu mal.
Harmonia e melodia conhecidas, volta aquela canção. Já sei todos os versos de cor, o beat, a sequência de compassos. Independe do player, ela toca mesmo quando o fone está ocupado com outras. Sua capacidade de escolha já foi pro saco e ela ri. E retoma de onde parou. Você é um grude, moça.
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